Sobre las mujeres

Constance Talmadge

Comienzo esta escritura suspirando. Cada vez me convenzo más de que esta época no es para mí. No dejo de mirar atrás, hacia los comienzos del XX. El cine y la fotografía son mi pequeño consuelo, estas artes se encargaron de mantener en el recuerdo aquella época, pero al mirar sus testimonios no puedo evitar sentir el vacío de saber que ya nunca podré ver los pinitos de Chaplin en un teatro cochambroso o dar un tranquilo paseo vespertino por el malecón, en busca de alguna jovencita agradable a la vista, o si cabe, a algo mas.

Eran precisamente las mujeres el tema que quería comentar ahora, aquellas mujeres, tanto de la calle, como del espectáculo, como del cine mudo. En esta era post-bipolar y de decadencia universalizada en todas las artes, solo puedo contemplar féminas superficiales de cuerpos prefabricados y rostros acartonados, que cubren las portadas y las pantallas de cine con la misma desvergüenza que el polvo cubre los libros de una sabia biblioteca. Ante este despropósito, una vez mas debo mirar hacia atrás en busca de consuelo, pero en esta ocasión, mas que consuelo encuentro tristeza. Una vez más, la ausencia.

Que fue de ellas, donde quedaron aquellos cuerpecitos helénicos, su tez nívea, sus pechos suaves y armoniosos, sus caritas dulces y redondeadas, que ha sido de aquellas mujeres que irradiaban ternura, humildad, encanto…Muchos hablan de Nicoles y Natalies, pero yo me deleito con la encantadora imperfección de Edna, cuanto desearía que me mirara con aquella carita de susto, fruto de los líos de Charlot, o tú, Louise, no hay otra mujer que logre convertir mi cabeza en semejante hervidero de pecados carnales.
Pero, en fin, no hay nadie como tú, Constance, mi pequeña Constance, tú eres mi predilecta entre todos aquellos rostros silenciosos. Para muchos tu eras la joven agradable, la carita sonriente, pero para mi tu fuente de belleza no era sino la melancolía. Tierna era tu sonrisa, pero no era comparable con tu expresión ausente, esos ojos cuyo brillo tiritaba como las estrellas de un poema que no recuerdo, una mirada que parecía asomarse estoica sobre un porvenir incierto, arropada por la atenta tutela de tus cejas, trazo fino y estilizado, y tu boca, tímida, pero a la vez tierna y sensual. Constance, melancólica era la mirada que manifestaba tu belleza, así como melancólica es la mirada que mantengo ahora sobre tu rostro, y sobre todas vosotras, hadas del silencio, esperando vuestro regreso.

Schillermann.